maggio 23, 2008


Quando colavano i corridori del Giro, la zente di Sunis assortiva a trume alla carrela manna, allo stradone catramato. Durava una serrata d’ocro quell’ispanto di colori, la tiligherta di rode che sulava, dall’aputecaria al camposanto, ma niuno poteva mancare all’oddobio di festa.
Gimondi e Motta, Adorni e Bitossi, frimmavano il tempo. E le ucche dei vezzi si facevano tunde cheppare a quelle dei piseddi. Era come una bisione, un pessamento galano che ti rugava lestro dentro la conca, di quelle cose che se ne ghirano impresse. Ma, mancari la lestresa, un traino di allegria arrumbava nell’aria per la die intrega. E a me mi paria che arribava il berano e la lepiesa umpare.
Tando, nel vortaedìe, me ne andavo in bricichetta alla campagna di Nalbones: ero Gimondi,  e la pigata di Monte Codes era il Mortirolo.
Gli usciarei bianchi, le piante di cherco, i crasti, le ferule alte, tutti ziarravano pro me, mi trubavano per azzudarmi a binchere. Non potevo artiare i brazzi dal manubrio, con tutta le pedra e i toffi che c’erano, ma saludavo con una mòdia pitticca della conca o naravo grazie grazie, con una voghe bassa, a cuscusino, cuntento come una pasca.
A pusti della premiazione, istracco come un aino e tutto suerato, mi corcavo nell’erva alta, abbaidando il chelo. Ascoltavo il muido del rio che era lì accurzo, il sono delle abi che chircavano frori sparti, qualche sonazzo più a innedda. Mi drommivo, il più delle volte, e sonniavo. Sonniavo che il Giro tornava a colare in quel guturino di Nalbones.

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Una Risposta to “”

  1. utente anonimo said

    bette bello 2

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